Soy el no de tantos renglones, de una historia mal contada. De un realismo mágico que no tiene nada de realista y lo mágico es más una sátira que un amor compartido.
Apenas me di cuenta de que estás toda mutilada. No sé si eso que te cuelga es un brazo o qué cosa. Quedamos regados por el suelo, como un libro deshojado. Tengo los párpados llenos de polvo.
Y yo con tantas ganas de escribirte. De revivirte en un cuento o en un poema.
Apenas me di cuenta que guardas este olor a papel viejo en tu pelo.
Apenas me di cuenta de que estás toda mutilada. No sé si eso que te cuelga es un brazo o qué cosa. Quedamos regados por el suelo, como un libro deshojado. Tengo los párpados llenos de polvo.
Y yo con tantas ganas de escribirte. De revivirte en un cuento o en un poema.
Apenas me di cuenta que guardas este olor a papel viejo en tu pelo.
1 comentario:
hola!!me sorprendió que volvieses por mi casa, me gusta verte por allí..subrealista el texto..besos
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